Всё Пиздато
Кто может мне возразить? А может большего и не надо, чем написать свой стих лицом и наждачной бумагой?
под привычный шелест радио небо текло облаками сверху
дым сигарет в окно, надо ехать, дорога длинная
мимо тошниловок и магазинов, движутся помехами
другие машины, сегодня всё кончится,
мы достигнем вершины и останемся там
рядом с богами, а пока задумчивый взгляд
проводит еще один продрогший фонарь,
он исчезнет в аду, мы подуем химарь,
потом
а пока - педаль в пол,
всё будет нормально, но так и тянет сказать - пиздобол.

дорога тянется ниткой в небо, мы в след за табором
но там за забором для каждого собственный рай,
хабар не греет душу, он и руки то давно греть перестал.
перестреляй их всех - шепчет голос- тогда точно последний раз,
но убеждения напрасны, мы крепко повязаны с этими ребятами
самурай ждёт смерти из тени, но мы не самураи вовсе
и смерти ждём от всего, устали ноздри
вдыхать пары бензина,
надоело
но надо ехать,
а мне - физически противно.

сотая вешка от люка в центре москвы,
мозг выехал со мной, только в другую сторону,
вороны привычно каркали разделяя жизнь поровну
до сегодня и после сегодня, а между ними ров
в который падают лемминги и мрут - так хочет природа,
приехали. подлесок,
вытаскивай тело,
беззвёздное небо, пять утра, все бодрые как на парад
значит пора.
вам, вам,
и под полог земляного ковра
упрятан отягчающий фактор.
парни мы давно знакомы,
как нам без фарта?
сплюнь, костян. увидимся завтра
в баре, все мы прошарены,
без кипежа.
хлопают двери.мы едем обратно
уже не спеша.

матюгальник нарушил феерию птичьих трелей
за нами погоня - мчимся быстрее
сквозь время и пространство,
дать бы им просраться,
но странное чтото-то мертвея мёрзнут пальцы,
почему то уверен что за нами расстрельная
а вовсе не задержания команда, да пошло оно
ствол в окно - гвардия умирает, но не сдаётся
и каждый из нас вкурил погасло наше солнце,
померкло наше небо, но мы еще дышим
свинцовый дождь забарабанил по крыше,
обшивке машины, вминая жесть вовнутрь,
паршиво, пока думается,
два тупых тычка в спину, парни сзади уже синие,
на надо даже хоронить - в передвижной могиле
несёмся к гибели,
принеслись вернее, становится холодно и начинает трясти
уже не спастись это понял бы даже дебил,
скрежет металла, визг тормозов, такой медленный удар в столб
когда родился положили на стол,
сейчас тоже ждёт стол, реанимационный,
а зачем это всё?
хорошего/плохого порционно в этом придорожном кафе
привычно синеть небосклону при виде нелепых смертей
и кончится плавно ненужный рассказ оставив свой след
маслом машинным на весеннем холсте.
я был прав.
это было в последний раз,
а могло быть гораздо веселее
и без стольких мёртвых тел