09:54 

Всё Пиздато
Кто может мне возразить? А может большего и не надо, чем написать свой стих лицом и наждачной бумагой?
Всё Пиздато - пережитки Эдварда
так умирают все
в суете
наспех,
не успев болезнью запятнать
постель,
запах не выветрится,
открыв окна настежь
не выйти в завтра,
а во вчера лишь.

там звёзды взрывались
создавая вселенные,
а наш город покрыт мелом всецело,
сверху привычно падает снег.
пройдёт ещё пара лет
и можно будет провести параллель

наших жизней
и графиков прибыльности,
в тот момент, когда выбыл почти
воспоминания выборочны
тем и ценны,
вы бы почтили память,
но вы как и память постоянно заняты -

за еду трудитесь расставителями запятых
в не своих предложениях,
собирая трупы снежинок с мостовых подошвами
а я смотрю фотографии в видеоприложениях
не понимая статичной картинки, и как подкошенные
минуты совершают акт суицида по тихому,
а за стеклом утро привычно кричит
за турникетом гардин и штор.

прохожими лезут снежинки в форточку как в шлюз,
обыденно кашляю,
еслиб воображения каплю - додумал бы им ноги и руки
и вот они снежные люди
толкаясь будто в час пик ищут любви
и тепла,
снаружи прохладно,
а внутри они просто растают.

так умирают все
в суете,
наспех,
не раскрыв ни мольберт
ни акварельные краски,
но найти замечательный вид
это не тоже самое что его срисовать
мир даёт себя богтворить
под конец оставляя пустую кровать.

завтра лучше будет, да?
а сегодня пора снегопада
и метели...
вэнди верила в сказку
и в итоге взлетела
я лелеял бы тело, если бы себя любил
вот только выставляю себе почему то всегда нули

и не ставлю себе единиц,
вот моя лестница вверх, непременно ведущая вниз.
если умирать суетно в сети паутин
можно не успеть вникнуть в суть этой
жизни или в общем то мимо пройти,
на шпалы её положить трупом анны карениной
облажаться и идти к свету по рельсам -
ересь,
никто не сбежит от старения,

но так занимателен сам процесс,
вам надо добавки - силь ву пле, плебс.
будто тени летали эти мысли по комнате,
лезли в голову, путались в бороде,
проникали под кожу в тело - искали корм,
медленно тухли в складках одежд,
несясь как в детском саду чуть ли не кувырком
ко входу,
это природа,
моей головы вакуум - свежий воздух.

пытался отмахиваться но всё бесполезно
почему то вспомнилось раннее детство,
где все мы семечки в одной борозде
и никто не успел пустить себя по пизде,
сойти с ума или сходить с ума там и здесь,
как ежи, съевший петруччо, только пить
и никогда не есть.
вот что значит быть опытным.
хоть бы так,
я не психолог, а упоротый в кал дилетант.

а на улице гололёд и холодно голытьбе
солнце улитка ползёт по небу по направлению к колыме
и я не уже искупаюсь в росе напоследок,
просто расселся у подъезда на скамье
и забыв встать, сомлел.

так умирают все.

URL
   

пыльный мешок нищего мертвеца

главная